Hemos aprendido a obtener casi todo de inmediato. Quizá por eso hemos olvidado qué ocurre mientras esperamos.
Por Giulia Cavaliere
Hay algo extraño en la forma en que vivimos. Queremos una respuesta y la esperamos en segundos. Queremos conocer un lugar y podemos verlo antes de llegar. Queremos comprar algo y esperamos recibirlo mañana. Queremos compartir una idea y podemos hacerlo antes incluso de haber terminado de pensarla.
La distancia entre desear algo y obtenerlo se ha reducido hasta casi desaparecer. Y con ella parece haberse reducido también nuestra capacidad para esperar. Durante mucho tiempo, esperar formó parte de la experiencia. No era un intervalo que había que eliminar para llegar cuanto antes al resultado. Era parte del proceso.
Esperábamos una carta.
Esperábamos un viaje.
Esperábamos la temporada de un ingrediente.
Esperábamos que una obra estuviera terminada antes de mostrarla.
Esperábamos incluso para saber.
Hoy hemos construido una sociedad extraordinariamente eficiente para eliminar esas esperas.
La tecnología ha convertido la inmediatez en una posibilidad cotidiana y, poco a poco, esa posibilidad se ha transformado en expectativa. Lo que antes considerábamos rápido ahora puede parecernos insuficiente.
La espera se ha convertido en una fricción. Y cuando todo está diseñado para reducir la fricción, cualquier intervalo entre una cosa y otra empieza a parecer un problema. Pero quizá hemos confundido la espera con el vacío. Porque mientras esperamos, algo está sucediendo.
Una idea puede adquirir profundidad antes de convertirse en proyecto. Una conversación puede encontrar otras palabras antes de ser respondida. Una decisión puede cambiar cuando dejamos que la información repose. Una obra puede transformarse mientras su creador todavía no sabe exactamente qué está buscando.
Hay procesos que necesitan un espacio en el que todavía no tengan que demostrar nada. Ese espacio es la espera. También en los lugares que habitamos existe esta diferencia. Un restaurante no construye su identidad únicamente a través de lo que sirve. Está en la elección de los ingredientes, en el tiempo de preparación, en la relación entre quien cocina y quien espera, en aquello que sucede antes de que el plato llegue a la mesa. Un hotel puede ofrecer una habitación en pocos segundos a través de una pantalla, pero la experiencia de sentirse realmente acogido pertenece a otra dimensión del tiempo. Un arquitecto puede acelerar muchas fases de un proyecto gracias a nuevas herramientas, pero todavía necesita observar cómo entra la luz, cómo se mueve una persona por un espacio, cómo cambia la percepción cuando el edificio comienza a ser habitado.
La velocidad puede transformar los procesos. No necesariamente puede sustituir el tiempo que necesitan las cosas para adquirir significado. Quizá por eso algunas de las experiencias que más recordamos contienen siempre un pequeño espacio de espera. El momento anterior a abrir una puerta. La llegada de alguien. La mesa preparada antes de que aparezca la comida.
El silencio que precede a una obra. Ese instante en el que todavía no sabemos qué va a suceder. No recordamos únicamente aquello que ocurrió. También recordamos cómo se sentía esperarlo. Hemos creado una cultura que premia la respuesta inmediata, la disponibilidad permanente y la capacidad de producir sin interrupción. Y, sin darnos cuenta, hemos empezado a exigir esa misma velocidad a procesos que pertenecen a otra naturaleza. A las relaciones, a la creatividad, al aprendizaje, a la confianza, a la identidad y incluso a nosotros mismos.
Queremos saber rápidamente quién somos, qué queremos, hacia dónde vamos. Queremos convertir cada incertidumbre en una respuesta y cada proceso en un resultado.
Quizá por eso la espera puede resultar hoy tan incómoda. Porque nos devuelve a un lugar en el que todavía no controlamos lo que va a ocurrir. Y, sin embargo, hay una forma de conocimiento que solo aparece cuando dejamos de intentar adelantarnos al resultado. Esperar puede revelar. Puede mostrar si una idea permanece cuando desaparece la excitación inicial. Puede revelar qué relaciones tienen profundidad cuando dejamos de exigirles una respuesta inmediata. Puede permitirnos distinguir entre un deseo pasajero y algo que realmente queremos construir. No toda espera necesita ser prolongada. Necesita ser respetada. Esta diferencia puede parecer pequeña, pero cambia completamente nuestra relación con el tiempo. Porque esperar no significa renunciar a actuar. Significa reconocer que existen momentos en los que nuestra intervención no mejora el proceso.
Quizá no sea casualidad que las palabras esperar y esperanza compartan origen. Ambas proceden del latín sperare, relacionado con spes: esperanza. Durante siglos, esperar no significó simplemente permanecer a la espera de algo, sino sostener una posibilidad mientras todavía no se había convertido en realidad. Había algo de confianza en ese intervalo. Algo que hoy hemos sustituido muchas veces por la necesidad de saber, resolver y obtener. Vivimos rodeados de herramientas capaces de hacer que casi todo suceda antes. Quizá el desafío ahora sea aprender a reconocer qué merece esa velocidad y qué necesita conservar una distancia entre el deseo y su realización.
Hay cosas que pueden llegar mañana. Hay otras que, si llegan demasiado pronto, pierden precisamente aquello que las hacía valiosas. Tal vez recuperar la espera no consista en hacer menos, ni en volver a un tiempo pasado. Consista en recuperar la capacidad de permanecer ante aquello que todavía no sabemos, sin exigirle una respuesta inmediata. ¿Qué parte de nuestra vida estamos acelerando simplemente porque ya no sabemos esperar?
Giulia Cavaliere, la Alquimista del tiempo de Slocum Magazine, desarrolla la Voz del Tiempo, una nueva visión sobre la relación con el tiempo y cómo esta influye en nuestra manera de vivir, crear y liderar. Más aquí.
